sangre y ritmo (alistair)

Il sent encore le mouvement des vagues agiter ses jambes lorsqu’il entre dans la taverne déjà bien occupée. C’est toujours pareil dès qu’il met pied à terre : son corps continue de se bercer au rythme de sa vie maritime, rendant toujours son pas titubant… ce que ses usuelles visites à la buvette n’aident en rien – raison de plus pour y rester assis le plus longtemps possible. Un sourire satisfait éclaire son visage alors qu’il hume l’odeur de houblon et de chaleur humaine qui le happe à l’entrée. Il a toute la soirée devant lui et aucun départ matinal, et il compte bien en profiter. Le Fuath est à quai pour quelques jours après une virée en mer particulièrement longue et éprouvante. Dès l’arrivée au port, son équipage impatient s’est vite dispersé dans les rues de Nassau. Certains sont partis rejoindre la chaleur des bras du lupanar tandis que d’autre, lui y compris, ont préféré investir leur récent butin dans une variété de rafraîchissements. Désireux de s’éloigner de ses congénères, avec qui il a été confiné un peu trop longtemps pour la patience de tous, le Loup de mer a pris le chemin d’une auberge plus isolée des rues principales. Modeste chambre payée de quelques pièces, il a eu la décence de prendre un bain rapide avant de rejoindre le grand public, généralement peu adepte de l’odeur de pirate tout juste descendu du navire.

El Lobo a tôt fait de rejoindre l’une des rares tables encore libres et d’attirer l’attention d’une employée qui s’affaire non loin de lui, qu’il reconnaît vaguement de l’une de ses visites précédentes. Une bouteille de rhum est déposée devant lui dans les minutes qui suivent, fidèle amie des heures à venir. Assoiffé, il se réjouit de quelques longues gorgées avant de laisser un soupir satisfait lui glisser des lèvres. Enfin, il se permet d’observer ses alentours. Un groupe de vieux ivrognes, des joueurs captivés par une partie de dés… et quelques tables dont l’attention est ravie par une voix dont il n’arrive pas à trouver la provenance, sa vue obstruée par les têtes qui le séparent du spectacle. Bouteille à la main, il fait son chemin vers une meilleure place, arrivant enfin à discerner la moitié d’un visage qui s’anime en suivant le ton de l’histoire qu’il raconte. C’est un homme d’environ son âge qui fait le numéro. Amusé, le maître d’armes se laisse porter par le récit et les chansons dont il a malheureusement manqué le début, s’humectant la gorge d’eau-de-vie entre deux éclats de rire de la petite foule qui s’est formée. Et enfin, quand le conteur s’incline pour annoncer la fin de la récréation, ses sourcils se froncent en une idée alors qu’il se lève pour attraper une chope ambrée du plateau d’une serveuse. Le verre atterrit devant le troubadour au même moment où le maître d’armes se glisse sur le banc voisin de celui où il a pris place. « À parler de la sorte, j’me suis dit que tu aurais soif…  », explique-t-il en désignant l’alcool subtilisé, tout vouvoiement délogé de son vocabulaire. Une gorgée de son propre digestif, et il le complimente : «  C’était bien, au fait. ». Puis, un sourire étire sa commissure gauche alors qu’il ajoute : «  Très divertissant.  ». Son ton est sincère. Ça l’a changé des vieilles histoires de pirate qu’il entend depuis vingt ans et qui lui arrive même de répéter dans son sommeil. «  Tu seras là à nouveau demain ? J’ai pas entendu le début de l’histoire… », souffle-t-il, douceur dans le regard – caractéristique des moments où il veut obtenir quelque chose – qui vient se poser dans celui de l’inconnu alors que la chaleur du rhum semble le gagner d’un seul coup.

CODAGE PAR AMATIS
AVATARS PAR ARTE ET MALBE
@ALISTAIR BROWN

L’alcool lui ayant adouci le système, il est l’un de ceux qui s’esclaffent aux tournures de phrases du conteur. Toujours ce rire sincère, qui vient du cœur – le rire de sa mère, lui dirait-on s’il était resté en mère patrie – et qui retentit avec clarté entre les quatre murs de la taverne bondée. S’il ne fait pas tout en son pouvoir pour l’attirer, l’attention ne l’a jamais dérangé ; ainsi, il remarque vaguement les quelques regards qui fusent vers lui à chaque éclat de rire, ses yeux et toute sa concentration rivés vers le spectacle offert. Captivé par l’histoire, la bouteille en est oubliée un moment, elle qui, en temps normal, aurait déjà été inclinée à la moitié de son volume. Au terme du conte, le pirate rattrape le retard d’une longue rasade de rhum, le genre de gorgée généralement réservée à un besoin de courage supplémentaire lorsqu’il s’apprête à faire quelque chose d’un peu hasardeux. Choppe volée arrivée à destination, fesses posées près de celles de la star des lieux, il s’admet qu’au final, cette lampée n’était pas anodine. Il lui fallait un peu de vaillance pour oser l’aborder de la sorte, lui qui attend généralement qu’on vienne à lui.

Signe de tête en réponse aux remerciements qui lui sont adressé, il regarde l’inconnu s’abreuver, un air satisfait collé au visage. Il est fier de son coup, El Lobo, même s’il justifie son geste du bout des lèvres, conscient que ce n’est pas tout à fait le souci d’assouvir la soif de son prochain qui l’a mené là. Les compliments ne tardent pas à détourner le sujet du pourquoi et, au bout des remerciements de son interlocuteur, un silence flotte, les deux paires d’yeux refusant de se séparer. Incapable de retenir un sourire, il remercie silencieusement l’obscurité relative de l’endroit de dissimuler les teintes qu’il sent envahir ses joues à la vue de cet éclat particulier dans le regard de l’autre. Un intérêt, peut-être, une envie joueuse, il n’en est pas certain… ou alors n’y voit-il qu’une réflexion de ce qu’il projette, se convainquant que la curiosité est mutuelle. Sa demande se veut une perche tendue. Quand le troubadour lui indique qu’il sera là encore quelques jours, il rapplique d’un : « Ça tombe bien, moi aussi. », le goulot de sa bouteille à nouveau aux lèvres, traits illisibles. Et, après la gorgée, il précise : « Oh non, t’en fais pas, j’attendrai… Tu mérites bien un peu de repos. ». Loin de lui l’intention de faire travailler un homme en congé, après tout, surtout pour une paye aussi maigre que son simple divertissement. Le loup de mer est patient et, bien qu’il a apprécié l’histoire, c’est surtout la compagnie qui l’intéresse en ce moment. Compagnie qui a maintenant un prénom, d'ailleurs. « Alistair… », articule-t-il à voix basse, laissant le nom résonner au creux de sa bouche. Ça lui va bien, à son compagnon de table. Mieux que tout ce que lui a pu porter comme patronyme, ses véritables noms laissés loin derrière. Ses doigts tapotant le verre épais de sa bouteille de rhum, il revient chercher le conteur des yeux, faisant pour l’instant abstraction de sa propre présentation. « Dis-moi, Alistair… soit tu as une sacrée imagination, soit tu as voyagé pas mal… J’ai jamais entendu une telle histoire… », l’interroge-t-il, curieux.

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« J’y serai… sans faute. », sourit-il à son compagnon de table, qui semble enchanté de sa réponse positive. Une promesse que seul le temps saura respectée ou non – la parole del Lobo n’est généralement pas la plus fiable, ce qui est loin de l’empêcher de la lancer à tous vents. Il faut savoir à quoi s’en tenir avec un pirate, après tout, et il n’est pas là pour redorer l’image de ses occupations. Pourtant, il a le sentiment qu’il y sera, à ce rendez-vous, quand bien même il devrait ravaler sa fierté d’homme libre guidé par sa seule volonté, tout ça. Et peut-être même qu’il manquera à nouveau le début de l’histoire, question de l’embêter encore un peu. Le futur est loin, cela dit, et pour l’instant il a devant lui un troubadour qui lui tend une perche qu’il s’empresse d’attraper : « Je t’offrirai peut-être un autre verre, alors. ». Le regard bien plongé dans celui de son interlocuteur, il lui adresse son plus beau sourire de bandit, une grimace de charme dont il se sert rarement à des fins très honnêtes.

Ses traits gagnent en chaleur lorsqu’Alistair se présente. Il a maintenant un prénom à mettre sur son agréable compagnie, prénom qu’il ne s’empêche pas de tester à voix haute, comme pour mieux l’apprécier. Alistair. Il a envie d’en savoir plus sur cet Alistair au regard tendre et au rire à en faire chavirer un homme. Curiosité paradoxale pour lui qui est maître dans l’art d’éviter les questions en tous genres, mais l’autre ne semble pas s’outrer de cette introduction à sens unique et il laisse donc la question quitter ses lèvres. Oreille attentive à la réponse, il n’a d’yeux que pour lui, ignorant aisément ce qui se trame autour. Lissant sa glorieuse moustache du pouce, Lobo échange un sourire amusé avec le conteur lorsque ce dernier mentionne les fameux récits qui vous brûlent les oreilles d’ennui. Après une gorgée de rhum, il déclare : « Ça se voit. Le voyage, je veux dire. » sans préciser davantage sa pensée. Le troubadour dégage quelques chose de ceux qui ont vu et vécu.

Clin d’œil en sa direction et son cœur trébuche un court instant, assez pour lui faire baisser le regard vers sa bouteille qu’il a dangereusement descendue dans la dernière demi-heure. Raison pour laquelle ses environs se brouillent, il n’y a pas de doute. Pour ce qui est de ses joues roses et de ses palmes humides, il n’en est pas si certain… mais l’alcool a le dos large et le maître d’armes a le blâme facile. Ses épaules se tendent lorsqu’il entend le ton intrigué de son interlocuteur – bien sûr, impossible de demander sans donner un peu en retour. Heureusement, la question relève du domaine public. Un air espiègle au visage, il fait semblant de s’étonner : « Alors j’ai l’air d’un pirate ? Moi qui croyait plutôt bien paraître, j’suis presque vexé… ». À nouveau, un rire sincère lui échappe, et il s’apprête à en rajouter à la blague lorsqu’un vacarme s’élève près d’eux avant de devenir musique une fois les instruments accordés. Des musiciens, voilà donc ce qui agitait les masses un peu plus tôt !

Leur table étant proche de l’action, le pirate ne s’entend bientôt plus réfléchir, l’alcool et les chansons se rejoignant en épais brouillard au fond de sa tête. Souhaitant éviter de lui crier dessus, il se penche vers Alistair afin de poursuivre leur discussion, assez proche pour partager l’agréable chaleur qui émane du beau brun. À son oreille, tentant de ne pas trop se laisser affliger par l’odeur de son égal, il répond enfin à ce qui lui est demandé : « Un peu des deux pour moi aussi. Je fuis ma taverne habituelle… et le reste de mon équipage en même temps. J’me prendrais bien des coups pour eux, mais j’en pouvais plus de les entendre. ». Du coin de l’œil, il guette la réaction de l’autre, avant de poursuivre : « Fraîchement débarqué de la plus redoutable galère des environs, bien vu. Par contre, nouvelle recrue, ça fait un bail qu’on me l’a pas fait. ». Cette fois, c’est un ricanement amusé qu’il laisse entendre. « Disons que j’ai passé plus de temps en mer que j’ai pu en passer sur terre dans ma vie… ». Beaucoup plus de temps, même, mais il n’insistera pas trop, il ne veut pas avoir l’air du vieux pirate qu’il est en réalité. Il se recule un peu, un air songeur au visage alors qu’il observe celui qui lui fait face. « Et cette ville, je la connais comme ma poche, c’est plutôt moi qui ne t’y ai jamais vu, Alistair. » Parce qu’il souviendrait, évidemment, on oublie pas quelqu’un d’aussi charmant. « Tu y es depuis longtemps ? », demande-t-il, de retour à proximité. Puis, sur un ton feutré, en référence à la musique : « On dirait bien que t’étais pas le seul spectacle de la soirée… ». Le seul qui l’intéresse, par contre, c’est une autre histoire…

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Ses meilleures histoires, rien de moins. Il est prêt à parier que le beau troubadour en a des plus extravagantes, des récits qu’il ne pourrait même s’imaginer… et pourtant, même si El Lobo apprécie, comme tout pirate qui se respecte, les fictions et autres divertissements, ce n’est pas exactement ce qui risque de le ramener à la taverne à même heure le lendemain. Il le conçoit, cet Alistair a un regard dans lequel il fait bon s’égarer et un rire qui donne envie de beaucoup. Or, c’était aussi le cas de bien d’autres hommes croisés dans sa vie, qu’il s’est généralement contenté d’observer de loin. Non, il y a autre chose, quelque chose de plus sur lequel le pirate n’arrive pas à mettre les mots, l’esprit trop bercé par le rhum et par la voix de son interlocuteur – qui vient d’ailleurs de l’appeler mon mignon, réduisant à néant ses chances de réflexion. Il lui faut se mordre l’intérieur des joues pour modérer le sourire que sa phrase lui décroche, ne laissant au final paraître qu’une grimace amusée. Mignon, parfait, ça lui plaît ces flatteries, et il a les épaules qui se redressent inconsciemment de fierté alors qu’il va pour relancer d’une autre taquinerie. Son élan est toutefois interrompu par les musiciens qui débutent le spectacle près d’eux et l’action lui fait perdre le fil de ses idées, le laissant muet un instant, le temps de se mouiller les lèvres au goulot de sa bouteille et de se recentrer sur sa nouvelle rencontre.

C’est près de l’oreille que l’Espagnol lui offre enfin réponse à l’une de ses questions, détaillant par l’occasion les mèches brunes qui s’achèvent près de la nuque du trentenaire et sa barbe bien taillée qui commence dans les mêmes environs. Un endroit parfait où aller y perdre une main ou quelques baisers – en d’autres circonstances bien sûr, et la pensée l’atteint au point où il en a la voix un peu rauque quand il répond à la remarque de l’autre. « Rien que pour soi, oui… Après, tout dépend de la compagnie. », ose-t-il sur un ton entendu, sans toutefois laisser à son charmant conteur l’occasion d’ajouter quoi que ce soit; le voilà plutôt qui relève ce généreux nouvelle recrue qui lui a été offert, sourire un peu moqueur s’accrochant à ses lèvres. Comme ça, il dégage quelque chose… Ce n’est pas une mauvaise odeur à tout le moins, il a longtemps trempé dans son bain avant de se rendre à la taverne ! N’empêche, ça l’intrigue. « Plus de bonnes choses que de mauvaises, j’espère…  », qu’il souffle dans une tentative de lui tirer de nouveaux compliments – c’est que son ego en redemande, mine de rien.

Ses sourcils se haussent quand le troubadour s’essaie à un surnom, sa justesse le faisant même reculer de surprise. Ça alors, pour une inspiration, elle tombe juste ! Le pirate observe un moment celui assis à ses côtés, ses doigts retrouvant sa moustache en un geste songeur. Lorsqu’il se penche à nouveau vers lui, c’est pour souffler un : « … Eh bien Alistair, tu dois avoir d’autres dons en plus de celui d’orateur… . » Cette fois, pas de sous-entendu prévu d’avance, même si la phrase pourrait bien en porter. « … C’est qu’on m’appelle parfois El Lobo, ça signifie ‘’le loup’’ d’où je viens….  », précise-t-il, même si ses origines n’ont plus grand sens pour lui et qu’il s’abstiendra d’élaborer sur le sujet si on le lui réclame. Il ne garde de l’Espagne que sa langue et son sang chaud, raison pour laquelle d’ailleurs son expression met peu de temps à se détendre à nouveau, laissant tout le tumulte de sa vie d’avant derrière pour en revenir à cette soirée qu’il passe en la plus charmante des compagnies : « Mais je l’avoue, Barbe loup, ça me déplaît pas… et si ça te plaît à toi aussi, c’est encore mieux. . ». Il semble à Lobo que sa question suivante surprend son barbu, et il considère prudent de ne pas insister – lui-même a horreur des gens qui insistent, après tout –, ronronnant un : « À croire qu’on s’est manqués de peu, dans ce cas. ». Quel dommage tout de même, d’avoir fréquenté les mêmes endroits qu’un si bel homme pendant tant d’années et de ne le croiser que maintenant… Le Créateur a parfois de bien drôles de plans.

La chaleur reprend de plus belle au creux de son ventre alors que la voix du troubadour résonne dans les tons bas et que ses yeux gris s’accrochent aux siens, qu’il ne détourne que pour suivre la main s’approchant de la sienne. Au contact, il a le cœur qui s’emballe drôlement, laisse ses doigts relâcher la prise sur sa bouteille, main ouverte au contact… et voilà son rhum qui lui échappe, attrapé par un raconteur qui semble drôlement fier de lui. Abasourdi, il le regarde s’abreuver, et il lui faut un moment pour reprendre ses esprits, la poitrine toujours rythmée de battements qui refusent de se calmer à la vue du petit air qui lui est lancé après le méfait. Quel filou ! Il l’a bien eu, et Lobo n’arrive pas à retenir un sourire devant l’audace. « … Je comprends mieux pourquoi tu sais dénicher les pirates, quelque chose me dit que tu ne serais pas totalement dépaysé à naviguer avec nous… mais vas-y, sers-toi, j’t’en prie. », dit-il en désignant la bouteille quasi-vide d’un signe de main. « Ça me donnera une raison d’en reprendre une. », qu’il ajoute, avant de préciser : « Enfin, une raison supplémentaire… », son regard se faisant particulièrement insistant sur Alistair, entendu. Déterminé à obtenir à boire, il se lève de son banc pour héler une serveuse. Bouteille qu’il ne termineront pas ici, peut-être ? La chaleur commence à l’écraser, un peu d’air frais ne serait pas de trop…