1713, tandis que les eaux étaient calmes...

Sur la terre de Port-Royal, les nuages de la pluie ternissaient le ciel, ils obscurcissaient cette étendue bleu clair et n'annonçaient rien de bon. Les échoppes se fermaient, les portes se claquaient en même temps que les volets. Sur le port, les marins s'affairaient à ce que les bateaux passent cet orage. Ou cette tempête. Ils ne savaient pas les dégâts que cela provoquerait mais il fallait prévoir. Prévoir les dégâts, prévoir les futures réparations. Les gens se cachaient à l'intérieur des bâtiments. Se réfugiaient en l'attente de cette apocalypse naissante. Un éclair fendit le ciel, éclairait et illuminaient les maisons. Le gouverneur de Port-Royal regardait… Observait ce déluge à venir.

Etrangement, les pirates de Nassau observaient le même ciel. Les mêmes tumultes nuageux. Les bandits cuvaient le rhum, avant de s'effondrer de peur lorsqu'un grondement fit trembler les murs de l'auberge. Les hors-la-loi osaient regarder par les fenêtres, tandis que les tavernes avaient perdues de leur énergie, de leur chant marin. Un silence de plomb pesait et n'était interrompu que par ce ciel de tempête. Que par cette tempête dont aucune goutte de pluie ne semblait tomber des nuages…

Et puis, ce cri...