you can't change me - ft Sophie

Le soleil tombe à l'horizon, se noie dans l'eau. Il disparaît petit dans les mers. Il disparaît comme s'éteint l'animation de la journée en plein milieu de la ville. Les gens se dirigent vers leurs habitations, vers les tavernes. Personne ne se promène de trop le soir, on ne sait pas ce qu'il peut s'y promener. Il y en a un, perdu, assis sur un banc perdu au milieu de l'île, de la ville. La tête baissée, ses yeux se portent sur ses mains, se portent sur les saletés encore présentes. Un clignement des paupières et du sang apparaît sur ses doigts, un sang épais. Un sang qui le rend malade. La tête lui tourne et son regard tremble, ainsi que ses membres. Le bruit d'un tonneau qui tombe et roule, l'enlève de sa folie, retire le sang sur ses mains où il ne reste que la crasse. Rien que de la crasse. Plus de sang, plus d'odeur... Le corsaire souffle et passe une main dans ses cheveux, les ramène en arrière... Son coeur le tiraille encore, il a cette sensation d'avoir des mains qui le saisissent et le tordent avec violence mais, en même temps, avec une extrême lenteur. C'est un poing qui se pose sur son torse, qui tape à plusieurs reprises là où se trouve cet organe si important pour la vie. Un organe douloureux depuis trop longtemps. Lorsqu'il enlève la vie à un pirate, c'est le seul moment où il ne lui fait plus mal. Où il arrive enfin à respirer correctement. A remplacer l'odeur du sang de sa femme et sa fille, par celui de l'ordure à ses pieds.

Là, il n'a pas la possibilité d'apaiser sa douleur. Il ne peut pas faire taire son coeur, son esprit qui se remplit de noir, d'une ombre se répandant dans son crâne et son corps. Il ne peut qu'attendre le lendemain, qu'il attende la nuit qui se passe pour, ensuite, reprendre la mer. Reprendre sa quête de vengeance. Sa soif de sang n'arrive pas à être étanchée, sa vengeance, elle, n'a fait que commencer... Jamais il ne pourra s'arrêter, laisser tomber la traque des pirates avant qu'il n'y en ait plus un seul. John veut les supprimer. Veut les annihiler. Veut les tuer, tous, les uns après les autres. Les "innocents" et les "coupables". Ne sont-ils pas tous coupables ? Lui-même ne devrait plus vivre. Mais ça, il ne le comprend pas qu'il fait partie de cette peste de la piraterie. De cette gangrène qui mérite d'être exterminée du monde, des eaux et des terres. Non, il ne voit pas qu'il est aussi nocif que ceux qu'il traque. Il ne voit pas sa soif de sang, il ne voit pas sa quête de vengeance aveugle. Il ne voit rien, rien à part la mort des autres... La mort de ces rats. De cette vermine !

Assis, il lève les yeux. Il craque sa mâchoire en se souvenant du visage de ces pourritures. En voyant les visages de ceux qu'il avait nommé, un jour, ami. Puis un autre visage. Qui apparaît réellement, face à lui. Ce visage rond, ce blond rappelant les blés. Ce regard froid mais doux. Cette française qui énerve John. Elle l'énerve tellement... De trop. Elle, elle s'évertue, comme d'autres, à vouloir lui faire changer d'avis. A lui faire ouvrir les yeux sur son chemin, son chemin parsemé de sang et de misère. Que sa famille n'aurait jamais souhaité qu'il devienne l'ombre de lui-même, un fantôme arpentant les villes, les mers sans autre but que la destruction. Mais elle, comme les autres, il ne les écoute pas. Non, à la place, il la regarde. Il serre les dents et garde la tête haute. "Les esclaves n'étaient pas à votre goût, miss Roy ?" Un sourire narquois s'étend sur ses lèvres. "Ou avez-vous d'autres plans en tête en venant me voir avec tant de ferveur dans le regard ?" Arrogant, il se redresse sur le banc sur lequel il est assis. La lèvre se soulève sur le côté. Un sourire "chaleureux" mais un regard froid. Un regard sans émotion depuis ces longues années...

L’île sur laquelle je me trouve depuis quelque temps maintenant, celle que j’arpente depuis un moment, où je me suis lancée dans cette activité qui déplait à la plupart… Cette île et cette ville où je le retrouve, cet homme face auquel je me prends inexorablement un mur. Mes cheveux suivent le mouvement alors que je secoue la tête, que ma mine se renfrogne. Oh, je suis ravie de le voir à chaque fois qu’il amène des esclaves, mais… Il n’y avait rien à faire, il s’était comme enfoncé sur une route parsemée de sang. Une route pouvant le mener aisément à sa perte et ça…

« Je ne le veux pas… »

Une simple pensée, unique, qui ne quitte pas mes lèvres alors que je me tiens devant lui, que mes mains se trouvent à ma taille. Mon humeur doit se lire aisément, mais je m’en fiche. Totalement. Comme de la vaguelette au loin. Jusqu’à entendre son ton narquois, cette tonalité qui me donne envie de le secouer.

« Fiche-toi de moi, Cormac. »

J’inspire doucement, fais ce que je peux pour rester calme. M’énerver ne servirait à rien, je le sais parfaitement hormis montrer qu’il a touché un point sensible d’une manière ou d’une autre. Trop tarder à répondre, par contre, lui montrerait clairement que je suis en train de me casser les méninges… Ah… Pourquoi fallait-il qu’il soit ainsi ?

L’une de mes mains quitte ma taille, remet une mèche à sa place alors que je souris, lui fait face. Oh, ce ton narquois ne fait strictement rien du tout, enfin… Ne me fait plus rien, plutôt… Parce qu’avant il me blessait.

« - Les esclaves étaient parfaitement à mon goût, monsieur Cormac. Je suis certaine qu’ils trouveront aisément des acheteurs. »

Je n’allais pas me faire avoir, je devais rester polie – du moins autant que je le pouvais même si il devait se douter que j’étais de mauvais poils – et je l’observe se lever, quitter ce banc sur lequel se trouvaient ses fesses. Je vois ce sourire, mais également ce regard froid et je retiens un léger soupir. Ahlalala…

« - Votre arrogance est toujours aussi impressionnante, Cormac. Je suis certaine que des personnes doivent l’apprécier à sa juste valeur. »

Je joue avec l’une de mes mèches, mon soupire quittant finalement mes lèvres. Son regard est si froid… Si seulement la « chaleur » même factice de son sourire pouvait y retourner un peu… Malheureusement, je doute que cela soit possible vu ce qu’il a vécu…

« - Et si j’ai d’autres plans, je ne vous les dirai pas aussi aisément, monsieur. »

Voyons voir en répondant ainsi, comment allait-il réagir ? Continuer d’être ainsi ? Me dire que je lui faisais perdre son temps ? Partir en se doutant que j’allais être derrière lui ? Je doute qu’il perde ce satané sourire par contre. Marchande d’esclaves et corsaire… s’il ne ramenait pas lesdits esclaves je ne pense pas que l’on aurait pu réellement discuter auparavant… A moins d’un coup de chance, mais… Non… Il était mon fournisseur.

« Je vais encore faire face à un mur de toute façon »

Une nouvelle pensée, une légère moue ennuyée. Pourquoi fallait-il que je tente à chaque fois que je le voyais, que je le savais au port ou dans le coin ? Un léger rictus...

« - Ce banc n'est plus suffisamment à votre goût que votre fessier le quitte ? »

Oui... Je l'ennuyais sur le coup.... Mais je n'y peux rien, lâcher cette bêtise avait été plus fort que moi.

Le corsaire observe la blonde en retenant comme il peut cette colère en lui, ce feu qui lui brûle les veines. Un feu bien différent de celui qui le consume depuis des années, un torrent de flammes différent de celui de la vengeance, de la haine, du mépris… Elle est là, devant lui, cette donneuse de leçons. Elle est face à lui, droite, fière, imperturbable. Cela l'attriste presque de voir que sa voix rauque et pleine d'autorité n'a plus d'effet sur cette femme, tout en l'amusant. Loin est le temps où elle était perturbée par sa voix, où elle flanchait car le corsaire était désormais connu pour sa cruauté. "Bien, je n'en doutais pas. Il est rare que je vous rapporte de la marchandise bien trop cabossée que pour être vendue au prix plein. Donc, si ce n'est pas pour les esclaves… Pourquoi êtes-vous là, miss ?" En somme, il s'en fiche bien de savoir pourquoi elle est là… Il s'en fiche jusqu'à entendre ces mots. Apprécier… Oh lui, il l'a été. Il a été aimé, il a été adoré, il a été écouté. Jusqu'à être trahi et brisé. Jusqu'à devenir le fantôme des mers, jusqu'à devenir le tueur sanguinaire… Celui qui ne voit plus que des ennemis en chacun des habitants de Nassau. "Mon but n'est pas d'être apprécié. Si cela vous enchante de croire que des êtres humains m'apprécient, faites donc. Cela ne fera que plus mal, lorsque vous vous rendrez compte que, non, je ne le suis pas." Comment apprécier un homme solitaire, un capitaine froid ? Comment s'attacher à un homme qui se ferme à tout et à tout le monde ? L'arrogance avait été, certes, un trait qui lui avait valu autant des ennemis que des admirateurs, des hommes ou des femmes tombant devant un homme avec tant d'assurance et ce sourire narquois ne le quittant jamais. Maintenant ? L'on sent dans ce sourire qu'il n'exprime rien, réellement, qu'il est simplement vide, ne signifiant que peu de choses.

L'anglais se demande, par moment, ce que serait sa vie s'il n'était pas aveuglé par la haine, s'il n'était pas aveuglé par la vengeance. Aurait-il créé une nouvelle famille ? Aurait-il pu rester à Nassau ? Aurait-il eu autant de sang sur les mains ? Serait-il heureux ? L'est-il ? Non, il souffre. Il souffre et se sent nauséeux dès qu'il voit les affres de son passé, cet épisode plus que douloureux qui brise encore son être en deux… Qui a vidé son âme pour n'y laisser… Rien. "Bien. Vu que vous êtes d'humeur joueuse, allez donc vous amuser ailleurs. Je ne suis pas d'humeur à supporter vos envies risibles." Une marchande d'esclaves qu'il connaît, qu'il sait être impitoyable malgré son statut de femme, cet être normalement inférieur à celui qu'il est : l'homme. Il sait que ce bout de femme a un sacré tempérament, un caractère aussi dur que l'acier. Aussi dur que son regard lorsqu'elle comprend que la personne en face d'elle tente de la berner. Il l'a bien assez observée pour s'en rendre compte, pour comprendre quelles sont les limites avec la française. Cela l'empêche-t-il d'aller plus ? De dépasser cette ligne rouge, bien visible pour ceux comprenant les signes ? Bien entendu que non. Sa vie a été en partie dictée par la malhonnêteté. Par les débordements. Par ce besoin de vivre sa vie comme il l'entendait. À quel moment cela le dérange-t-il que de s'amuser à énerver - voire enrager - un bout de femme blond ? "En fait, c'est plutôt votre compagnie qui n'est plus à mon goût." Lui, l'anglais qui pourtant sait comment est la française. L'anglais qui sait ce qu'elle fera à tel instant, ce qu'elle dira à quel moment, celui qui ne se rend pas compte à quel point il la connait.

Celui qui observe la taverne, voit la porte s'ouvrir et comprend. Une bagarre, rien de plus, rien de moins. Celui qui connaît les combats. L'anglais entend ce clic caractéristique du pistolet, comprend que l'un des deux va tirer mais que surtout, il est bien rare - hormis à bout portant - de toucher sa cible et que, s'il rate, cela toucherait sûrement Sophie. Comme guidé par ses plus bas instincts, ce vieil instinct de protection, il frappe. Sans réellement faire attention. Au moment de la détonation, ses mains agrippent les épaules de la française et la détourne, la sort du trajet de cette balle, en s'oubliant, tout simplement.